O Silêncio Entre Nós

Antes pensava que a felicidade era algo que se perseguiam—luzes brilhantes, rolos girando, porcos animados dançando nas telas. Mas de madrugada, quando o mundo calou e meu telefone brilhava sozinho na criadoça, ouvi outra coisa.

Não era o prêmio. Era a memória da minha mãe cantando uma canção coreana enquanto dobrava roupa. A voz do meu pai, baixa e constante como jazz noutro quarto. Nunca falávamos muito—but sempre ouvíamos.

Comecei a escrever não por cliques, mas por conforto. Os animais nesses jogos? Não eram apenas símbolos de sorte. Eram os que permaneceram acordados comigo: um coelho piscando às 3h, um ouriço enrolado sob estrelas digitais. A sua alegria não era barulho—era paciência.

Parei de rolar quando percebi: não precisamos de mais recompensas para nos sentirmos inteiros. Precisamos de espaço para respirar.

Em Brooklyn, onde parques florescem em silêncio e livrarias guardam sombras mais longas que letreiros neon, aprendi que resistência não é rebeldia com volume—é rebeldia com silêncio.

Você não encontra sentido perseguindo vitórias. Você carrega-o—silenciosamente—nos espaços entre notificações.

O que você carregou hoje?