La Clé de la Forêt

J’ai grandi entre deux mondes — l’humidité calme des berceaux espagnols de ma mère et le percussif vif des disques de jazz de mon père sur les porches du South Side. Dans cette ville, nous ne cherchions pas des prix, mais du sens. Je me souviens, à dix ans, assis sur les marches en bois usées, observant la pluie caresser les murs en brique — écoutant comment la forêt murmurait. Les animaux ne rugissaient pas par peur ; ils rugissaient parce qu’ils étaient vivants. ‘La Clé de la Forêt’ n’est pas un calcul — c’est un souvenir tissé dans le silence. Le lion ne revendique pas le trône ; il le porte doucement à travers le crépuscule.