El Juego que Rompió tu Alma

Escribo juegos como un bardo con un depurador. Crecí en Seattle, donde el código olía a agujas de pino y lluvia en placas de circuito—donde los ingenieros susurraban a conejos a las 3 AM, no por ganancia, sino por paz. Mi primer juego no era sobre RTP o volatilidad; era sobre el silencio entre giros. Los que ganaron no celebraron; lloraron.

Llamo a esto “Animal Carnival”—no porque sea ruidoso, sino porque recuerda cómo se siente la alegría cuando estás solo. El cerdo pequeño no hace girar las tragaperras; sueña con festivales de invierno en praderas digitales. La coneja no busca bonos; escribe cartas a su futuro yo.

Cada mecánico es un ritual. Cada giro gratis, una oración. ¿Un premio? Un secreto compartido a través de píxeles—no moneda, sino comunión.

Crees que buscas victorias.

En realidad, buscas el eco de tu propia maravilla.

No diseño juegos para mercados.

Los diseño para almas que olvidaron cómo sentirse vivas.

Siéntate conmigo esta noche—in el brillo tranquilo—y dime qué rompió tu juego por dentro.