La Rebelión Silenciosa

Solía pensar que la alegría era algo que perseguir—hasta que entendí que vivía en la pausa entre notificaciones. Mi madre cantaba nanas coreanas mientras mi padre susurraba jazz en el porche, su voz como humo levantado de paseos nocturnos por los parques de Brooklyn. No teníamos hijos, pero teníamos silencio—and eso se convirtió en el altar. No crecí entre feeds corporativos o tendencias virales. Crecí con símbolos animales pintados en la pantalla de bloque: un cerdo dormido junto a una luna gris-plata, un conejo con pelo de estrellas prestadas. No ganaban premios. Guardaban espacio para mí cuando nadie más lo hizo.