Schlafen mit dem Handy

Ich dachte, Freude sei etwas, das man erringt—bis ich merkte, dass sie in den Zwischenräumen der Benachrichtigungen lebt. Die Nacht in Brooklyn lehrte mich: das Glitzern eines Kaninchens ohne Glass, nicht als Animation, sondern als Erinnerung. Meine Mutter sang mir ein Koreanisches Wiegenlied bei 2 Uhr; mein Vater Jazzakkorde hielten im Flur wie eine alte Platte, die sich wiederholte. Wir nennen es hier „Tier乐园“—doch es gibt keine Tiere. Nur Schatten. Der Rhythmus ist nicht laut. Es ist die Pause, bevor du sendest.